Yyo

- Y yo tan simpatica, tan encantadora,
tan imbecil y tan manejable,
y con todas mis ganas de cagarme en to sus muertos!
- Ya, pero no por eso vas a dejar de tirartelo.
- Correcto

Deja de..

No me jodas con versos
ni me recites con la polla.

Christina Rosenvinge

http://www.youtube.com/watch?v=VAUChq5QlpQ&feature=fvw
Christina Rosenvinge - Negro Cinturón

Mi último descubrimiento musical. Me gustan mucho sus letras. Y el disco con Nacho Vega (Verano Fatal)
Dejo la letra de esta canción, con la que me he sentido bastante identificada.

No te crees nada de lo que digo,
sólo quieres ser mi amigo,
pasas el rato conmigo,
cine y luego de bar en bar.

No tengo ni calderilla, dices
fumando una colilla,
tu sonrisa entre patillas
de pirata en alta mar.

Y me enciendo como una cerilla
y hace tin mi campanilla
cuando me rozas con la hebilla
de tu negro cinturón.

¿Qué hora es? Son más de las tres.
Me voy a casa, ya sabes por qué,
ya debería estar en pijama,
me estás matando con esta vida insana.

No te crees nada de lo que digo,
sólo quieres ser mi amigo,
pero metes la lengua en mi ombligo
para desesperarme aún más.

Y tú aún llevas zapatillas
y yo no soy ya una chiquilla
y aunque escondo la cuchilla
no te acabas de fiar.

Se me doblan las rodillas,
me derrito como mantequilla,
y olvido un rato la astilla
que atraviesa mi pobre corazón.

¿Qué hora es? Son más de las tres.
Me voy a casa, ya sabes por qué,
acabarás por morder la manzana,
si no de qué tengo yo esta mala fama.

Oh, me encanta tu buhardilla,
la guitarra sobre la silla,
en el techo una bombilla,
en el suelo nada más que un colchón.

Se pueden tocar las estrellas
en el reflejo de las botellas,
sé que estás pensando en ella
cuando hacemos el amor.

Ya eres más que un buen amigo
y aún no te crees nada de lo que digo,
soy adicta a este castigo,
ay, ay, y a ese negro cinturón.

¿Qué hora es? Son más de las tres.
Me voy a casa, ya sabes por qué,
voy de cabeza toda la semana
y no me puedo levantar tarde mañana.

Te daré mi amor eterno
mientras dure el frío invierno,
no pienso volver al infierno
de la vida conyugal.

-¿Quién es esta mujer? -dijo Eric.
-Ejem. -dijo Rincewind-. A mí me da que es Elenor de Tsort.
-No seas memo -susurró Eric-. Si se parece a mi madre. Elenor era mucho más joven y estabo mucho más...
-Sí. Bueno, verás... esto... Tienes toda la razón, pero es que bueno, el asedio se ha alargado un poco, ¿sabeís?, al final, entre una cosa y otra...
-No entiendo qué tiene eso que ver -dijo Eric en tono grave-.Los Clásicos nunca dijieron nada de niños. Dijeron que se pasaba todo el tiempo vagando ensoñada por las torres de Tsort y languideciendo de añoranza por su amor perdido.
-Bueno, sí, supongo que sí que languideció un poco -dijo Rincewind-. Lo que pasa es que no se puede pasar uno la vida languideciendo , y en esas torres tan altas debe de hacer frío.
-Se puede pillar algo mortal vagando ensoñada por ahí -asintió el sargento.

[Terry Pratchett - Fausto Eric]

Des-ataraxia-da

Yo podía controlar mis sentimientos.
Yo, encerrada en una capa de hormigón.
Yo, con mi corazón en el cofre del hombre muerto.
Y así, yo, podía sobrevivir más o menos bien, menos o más mal.

Y yo, gasté toda mi máscara de tipa dura.
Me ahogaron las debilidades,
me sobrepasaron los problemas.
Y por sí eso no fuera poco, no conseguí mantener mi muralla protectora para que el amor no me tocará.
Para que el dolor no me tocará.
Y por sí eso no fuera poco, me vuelvo a enamorar desesperadamente del mismo idiota.
Y vuelvo a sufrir y a morirme de pena, ha perder todo atisbo de dignidad, y a revolcarme en mi pena, por un poco de palabrería (eso sí, de barata nada).
Y mi ataraxia de grana y cristal...
estanpada contra el suelo, en mil añicos al fondo del abismo.



*He clausurado mi fotolog, así que habrá que desahogarse aqui...

[Ruce - Saudek]

Todavía se escuchaban tus pasos por el pasillo y yo ya estaba llorando...

una balsa te salva del naufragio sólo un rato

idem

de todo lo que no te dije y no te diré,
de esta boca que sólo sabe callar,
de silencios, y silencios, apenas rotos.
Pero los silencios, sueños son, y los sueños en silencio se sueñan, más ni esto es un sueño, ni existe ruido alguno. Porque sin hablar , sumidos en la más prfunda cacofonía externa, supimos que no había más... y lo negaremos, huiremos de la evidencia, desgastaremos el no-amor, pasaremos las noches en la mas helada estación del alma y el cuerpo... por no saber decir "no", por tener miedo al fin, por no haber sido nada más que corazones encallados en arrecifes de subconsciencia deprimida... desaparecidos en lo más profundo del mar, en nuestro triangulo de las Bermudas propio, no de corales y aguas trasparentes, si no, como siempre, de las más grotescas imaginaciones, que nuestros cuerpos desnudos crearon en la retina de quien, ciego y perdido, nunca nos observó...para gracia eterna de dios creador... y para derramar carmines al anochecer acariciando la piel rasgada de los brazos y las muñecas, fluyendo hasta el subsuelo de jazmin pútrido y ensangrentado...


y sin más... supimos que no nos sabiamos amar... pero que seguiriamos no-amandonos de por vida...

Lo mismo de siempre

Si tú, si yo... si decisiones obscuras, si pensamientos amargos, si un consejo si el otro, "si yo fuera tu..." y "yo que tu en tu situación..." y todos tratando de manejar y solucionar un problema que ni es problema y que mucho menos tiene una solución...

Si el mundo no fuera un abismo, si el apocalipsis no estuviera próximo, si existieran las hadas y cantaran las sirenas... si el Pácifico no se hubiera desecado ni los peces de colores saltaran en su lecho asfixiados... si hubiera un poco de lux al final del camino y no grabada a fuego en mi espalda como un anhelo de esperanza... quizás no costará tanto seguir soñando con abrazar por la eternidad a mi Boreas... imposible, pues, ¿quien puede abrazar al viento sin que se escape entre los dedos sanguinolientos...?