Septiembre

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Septiembre nace,
con la nueva promesa de vida,
como si estuviéramos cabeza abajo en algún país sudecuatiriano,
Despertaremos del letargo en el que nos sumió el calor asfixiante, las lluvias de fuego, la sombra perpetua y la falta de fuerza.

No traerá la muerte del invierno, este otoño. no traerá coronas fúnebres de cobre y ocre. No. La senda nueva en la que todo cruje y por fin la sangre fluye hacia el frio que nos de aliento, que nos deje de pudrir el alma,
Septiembre nace, y todavía arrastra maldito verano, pero por fin regresa la vida a este cuerpo, nadando a contracorriente infinitamente,

Sembrar. Podrir.

Suena como dos hielos en café caliente.
Crack.
Abro los ojos y todo se ha roto.
Game over, it's gone.
Se pudrió el verano.
Toda la playa se quebró bajo una tormenta de cien mil barcas astilladas, bajo las uñas que no conocen la piel de otra espalda.
Me alimento de tristezas, de sol a sol, sin digerir, las engullo.
Y ahora hay que vomitar todo este dolor, de una vez, por los ojos.
Unas lágrimas biliosas derretirán las retinas para no ver más allá de este final.

Al menos no este. El siguiente lo grabaremos en alta definición. Tres más allá quizás sea el definitivo y nos entierre con campanas de bodas, donde los niños vean crecer el árbol rosa que nunca dio nada, el útero vacío de donde no salieron. La semilla seca que sólo la tierra baldía tragó y la nada la regó con mimo durante años para ver sus enormes ramas negras brotar del suelo verde radiactivo. La misma nada le puso gorriones a su alrededor para decorarla, y decirle a su hija bastarda que todo estaría bien. Pero mamá, no te creo. Nunca he creído a nadie.
Se pudrió el verano.
Las hojas amarillas empezarán a caer pronto.

The Robin Squabble by Adam Oehlers Pen

Ulises

Hay demasiada luz, demasiada para hacer salir mis vicios nocturnos.
No veo bien en la claridad. Pero no hacen falta ojos de halcón para saber que esta vida no conduce a nada. Que el gigante blanco me arrolla como una gran bola de nieve, aplastándome y helándome hasta la médula. Y sólo me quedo dormida en la nieve, en el resplandor congelado de no respirar.
¿Cuando fue mi último aliento?
¿Quién me recuerda en mi otra vida?

Ahora sólo me he partido en miles de hilos, trenzados y regalados. Hay cachitos de mi por todas partes y no hay nada que conserve yo misma.

Tan dormida, tan lejos. Llevada por una corriente contra la que no luché, a la gran inmensidad del mar. Naufraga de una vida que no late.

Quizás sea hora de empezar a remar.

Ese momento en qué entró la luz,
se vio aquel dolor viejo, tiempo roto, un silencio que nunca llegaba.

Ruegos por segundo de tranquilidad,
para observar barcos cayendo al vacío.
¿Saltar Niágara abajo, al agua helada?
¿Consumirse al calor de un sol apagado?

El pajarillo moribundo sobre el pecho,
aliado de un resquicio de corazón.
Aletean pero no vuelan.
Calientan pero no abrasan.
Apenas una chispa, un fuego fatuo verdeazulado.

Y él parecía arder, en la nada, en su vacío.
"¿Qué voy a hacer contigo?"
Acabarás matándome con tu vaivén,
el tic, el tac.
Ya sí ya no.

¿Qué vas a hacer conmigo?
"¿Fóllame, no?"
Y reventemoslo todo.

Vuelvo a buscar ofertas de viajes. Otra vez.
Donde sea. Sólo que esté lejos.
Y vuelvo a cerrar la página, sin nada.

No habrá más allí que aquí. No hay nada en ningún lado.
Tuve que nadar 2000 kilómetros para saber eso.
Pero ahora lo sé.

Y aún así vuelvo a buscar ofertas de viajes.
Para largarme.
Para desvanecerme.

Qué puedes esperar de una chica según su película favorita.  Voy a perdornar el machismo itinerante en el artículo basandome en que viene en una revista que es el equivalente masculino del Cosmopolitan. O sea es para hombres, con cierto retraso. Ya si cómo todos, pero en fashion. 

PULP FICTION
Diagnóstico: Adolece de nostalgia post grunge.
Instrucciones: Vive anclada en la adolescencia y en los años de instituto, donde era la intelectual rarita. Ahora ha florecido, pero sigue sin pasar página. Hará citas intelectuales en vuestras citas y si no las entendéis se pondrá mustia. Llevad kleenex.

¿En serioo? Pulp Fiction para adolescentes? WTF ??

LA GUERRA DE LAS GALAXIAS
Diagnóstico: Es tolerante con los peinados raros.
Instrucciones: Su aspecto extravagante te genera algún tipo de vergüenza ajena, procura limitar vuestras apariciones públicas juntos.

Limita tus apariciones publicas? si, una chica friki queda muy mal por lo visto. Sobre todo si eres un machito hipster fashion. 

CASABLANCA
Diagnóstico: Desorden shakespeariano de personalidad.
Instrucciones: Le cuesta elegir entre los dos machos alfa de la manada que la pretendéis. Os tiene a ambos porque es más bella que un amanecer, así que la decisión para nada será tuya. Se quedará con el más canallita.

¿Veis cómo son tan retrasados que ni han terminado de ver Casablanca?

EL VIAJE DE CHIHIRO
Diagnóstico: Es una otaku.
Instrucciones: Más te vale no tener anisakis porque para ella no existirá nunca otra opción que comer con palillos pescados crudos y/o alimentos muy desconocidos de consistencia muy gelatinosa.

Hola, adoro a Ghibli y odio el sushi. Y no veo anime. Uy si chicos fiaros de esto. Es infalible!

LA VIDA ES BELLA
Diagnóstico: Tragicómica montañarrusa.
Instrucciones: Puede pasar de la risa al llanto en menos de lo que tardas en pronunciar “empanada de frambuesa”. Prepárate para un viaje de emociones constante o vuelve por donde has venido bastante deprisa.

Porque ese gran romanticismo, simple y gigante, ya no existe hoy en día. O son bordes, o empalagan hasta la miel. 

ATRAPADO EN EL TIEMPO

Diagnóstico: Es la chica más lista del bar.
Instrucciones: Cuídala. Riégala como una planta preciosa. Haz esculturas de hielo que retraten su angelical rostro con una motosierra y ten muchos hijos con ella aunque sea en un pueblo de Soria. Merecerá la pena. Te lo aseguro.

El porqué no lo entiendo. Quizás el escritor sea amante de Bill Murray. No lo sé. No entender.

LA PRINCESA PROMETIDA
Diagnóstico: Es una princesa de cuento.
Instrucciones: ...así que muéstrale un poco de jodido respeto.

Venga, vale. Esto está mejor.

LA VIDA DE BRIAN
Diagnóstico: Gansa absurda.
Instrucciones: Cárgate de palomitas, coca cola y paciencia porque no la vas a sacar de casa ni a tiros hasta que te haya endosado todos los capítulos de ‘Muchachada Nui’ en youtube mientras imita a Chiquito de la Calzada. La única excusa para poder sacarla a la calle será un reestreno de ‘Amanece que no es poco’.

¿Es malo tener sentido del humor? parece que sí. 

¡OLVÍDATE DE MÍ!
Diagnóstico: Está bastante loca para ti.
Instrucciones: Improvisa. Con ella cada día será distinto. 

Venga, vale, está también. 

LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ
Diagnóstico: Es una mujer-mujer.
Instrucciones: El problema es que se viste con cancanes y ropas aparatosas. Necesitarás con unos alicates y mucha paciencia de modo que la logística sexual no os haga llegar agotados al momento de la verdad. 

Eh eh eres una mujer de verdad, pero lo único que importa es quitarte la ropa. A no ser que tu peli favorita sea atrapado en el tiempo, claro. 

EL CLUB DE LA LUCHA
Diagnóstico: Accesos de violencia socialmente aceptados.
Instrucciones: En la cama lo pasaréis fenomenal. Eso sí, ponte casco.

Parece que aquí no importa que estés loca. 

En resumen... hombres. 

aquí

Aquí el otoño no llega,
ni un viento frío,
que haga buscar calor;
ni una lluvia,
que riegue esa marchita hierba amarillenta.

Aquí sólo hay desierto,
que se congela al anochecer.
Sólo criaturas escondidas en una arena muerta,
que emergen para devorarse mutuamente.

Aquí la salvación no llega.
La purificación no nos alcanza,
en forma de diluvio
que limpie la ciudad baldía.

Aquí, nos secamos eternamente bajo un sol abrasador que no perdona nunca.