One with the brambles

 just consume me and let me grow my thorns

burn it, pour the gasoline.

let me be nothing.

let me be moss. 

let be nothing and be consume by my forestk, by my fire magic.  

let me go away from this nothing,  from this sacrifice 

to no one, to an empty god.

I wont give myself to the nothing, I won't grow like black mold on walls that are not mine to defend, you can do that alone, you can find your way throught the forest you have created. I hope.... I will you to find it barren and empty, you give nothing, you find nothing. 

I'll wait here like the black birds waiting for the storm to clash. 

You won't grow anything and it will turn against you. you will get what you give and face the emptiness.  the barren field that grow only your nothingness. 

covered in flame and blood.

just let me be free of all this 

let me burn it to the roots 

the putrid, the rot, let me grow out of this. 

Please, someone,

anyone............

save me. 

Mirrors

 Not able to look on them, 

and see defeat staring back. 

The shame. 

Break them in thousands, push the shards of glass inside the flesh, 

let the blood run and be the sacrifice to a new mistake, 

that only hurts me. 

Let the reflection go, the blindness expand, the silence grow. 

Because I shouldn't fill it with begs, desperately wants of something that yesterday wasn't desired, neither today, just in the brief moment of the end and revelations. And now I'm so ashamed of praying to a false god of nothing, even for a small moment of rage extasis at losing the game. 

Such a bad loser. For someone that always loses.

La ultima de las sombras.

Espiritus. Nadas. 

La repeticion de patrones. Constelaciones, el universo.

Y los granos de arena. 

la caricia de piel, el roce de labios, el suspiro, el orgasmo. De quien? De cual? 

Acaban dispersas, enredadas, recuerdos de noches oscuras. 

Todas mis sombras bailando en las galaxias de mi cama. Fantasmas, memorias, traidas de otros reinos, dejadas detras, cuando la soledad vuelve. El unico amor que queda, el recuerdo de despertares, presencia, calor y besos.

Todas las sombras que he sido, que soy, existo, breve, permanente. Dejando rastros de perfume en sabanas malcuidadas, de niños perdidos, malcrecidos. Tiene mi sombra el mismo efecto en los cuartos donde han quedado atrapadas? Sueñan con mi extasis, con abrazarme al otro lado de la cama? 

Las Nadas que nos quedan, en este mundo que solo acepta vacio, con las Julietas enconventadas sin esperanzas y los casanovas atrapados en sus espejos. Las locuras enamoradas, solo material de terapia. La resistencia a dar, a entregarse. 

Dejandonos con corazones vacios, 

Y camas llenas de sombras. 

Tragedias

II

Suplico.

Silencio. 

Distant Warmth

Falling to the ice of the atlantic

For going in search of distant warmth.

Heavy heart.

The mind scream. Do not think it.

All will be well

Falling to the ice of the atlantic.

The wind shook the world, the time was up. 

This is how it ends.

Free fall.

Beat of the waves.

For going in search of hidden warmths that only glow after gold offerings. 

Little fickle of lights.

Sailing to empty harbours,

But it's freezing here,

With the dead and the rot

And the midnight sun.

That the promise of the desert,

and its warmth, seemed worthy of the pain of the burnts.

And this wind blows so hard, dismantling all the metal around. 

It doesn't carry prayers anymore, only the promise of turning me into the nothing I am. Deep down the seabed, in a plundered ocean with  nothing left.

The fear of the death,

Coming suddenly, and accepted.

Where I go, no one waits for me.

All ends here.

And all will be well.

    

 Crack of dawn,

Wake up, pulse on the mouth.

Bloodied lips.

Get up again.

 Y ya no se correrme, 

sin el ritmo de tu musica, 

y el fantasma de tus dedos. 

Tragedias

I

Circe invocando los vientos que alejan, 

y alargan esta Iliada. 

Alas quebradas, derretidas, cara secandose en pieles dormidas. 

Y despiertas, 

Heroidas llorando. 

Quizas me encuentres, si grito, si me rompo la voz, si me quiebro la garganta. 

La oscuridad que retrasa el viaje,

El camino de vuelta, la niebla, las noches de luna muerta. 

El rastro de espadas de cobre. 

El Sol de las Hesperides, años luz de este reino de musgo y brezo, 

donde no llega calor ni brillo, 

donde el frio se carga en los huesos. 

Qué dejó la espera de camas vacias, de dormir helado, y de vacio cerrado? 

Tormentas contra los Acantilados de la Locura, viajes a Gigantes dormidos. 

Las botellas gastadas, solo el veneno queda, 

la cicatriz y la herida malcosida. 

Quizas me encuentres, 

navegando esta tragedia de siglos de marcha y batalla. Quizas los dioses contemplen alguna clemencia. 

Sin tripulacion ni quilla,

sin viento en las velas.

La luz espera. 

Pacts with Devils

Written in infernal and with blood, 

the pacts, the demons, the lies

But you don't win this battle.

The chains break. They're cracked. 

Your heart, ripped off an open chest, where nothing lived, the rot consuming way before your death. 

Offered sacrifices to break the pact with demons. Accepted and burned. 

There is a dance macabre celebrating this victory. A small one, a last one, the end of an era of battles. 

Narcissus drowned on the lies of salvation and hopes of better worlds. Oh how I love your dead seed, your murdered children and my hands covered in blood. Oh how close I was from the broken and the mad, how liberating to win the wings out of this inferno of bullshit and torture minds. The spirit grows, iluminating the whole ascend to a world in ruins, but alive, where you cannot reach, the walls built for the first time in the strongest stone, it will resist the strongest winds, fiery curls dancing on it. 

The last time I pronunced your name. Your first death. The knife and sand burying fast. The Nothing left behind. The Blessed Nothing. 

Outer walls

The only part of the city that is known.

The slums and cranky parts just outside. 

Where the poor and the broken hides.

The  glances of high towers and shining domes, far away.

After these outer walls,

Sleek with blood, from so long a battle.

The old soldier has seen the core of the stronghold. Never more than a glimpse, always too weary to secure positions. 

We pray for conquest.

We hope for victory.

But the war might continue,

Violently crashing against carved stone.

Healing Journey

 The loathing of another healing journey,

Another rebirth after yet another full burnt.

More failed counsel and letters to myself,

Trials of fake freedom and stubbornness of belitting and forget the harm done.

But it's just another dagger,

The collection is big.

The healing won't remove the scars

That leave the skin marred and twisted.

Just keep walking,

Now with a limp,

Now half blind,

And survive.

Healing is for the ones that find safe Haven and gentle carers.

We are still in the battlefield.

Hooked on Hope

 

To have such a heart that only needs promises,

never to come to life.

Just words, soft and sweet, a dream tale.

To turn all into a walk on the clouds, with the pinks of a sunset.

 

To find out that the clouds can’t sustain any life

And rain yourself down.

Falling, panicking.

Ending in a bloody mess.  

Do not dare not to dare - C. S. Lewis

 

It started one summer afternoon, with the tender green leaves.

You said ‘dare you to jump under the bridge’.

 And with a kiss and a dive in, you disappeared.

 

Where you went to, with the trolls and the dryads?

 

It’s autumn now and the waters are rising.

I run this forest once and again.

The bridge has fallen; the path is cut down.

Did you forget the sun in the depth of the gorge? Will it turn you into stone? Are you already asleep in a rocky dream, covered in moss?

 

It’s autumn now and the waters are rising.

I found the witch’s hut and the whispers of curses, but there is no door, there is no answer.

The heart grows tired.

Where did you go with your dares, and shining eyes? Will their light be swallowed by winter and darkness?

 

Autum is coming to an end. Winter is devouring what is left.

The waters rush down the stream, taking everything with them. They might reach the sea.

I run this forest once and again, never to find you, no promise or shadow.

The water will freeze soon enough.

I can’t run anymore. There’s an echo rumbling through the trees.

 

At the edge of the bridge, finally I jump and dive in,

The kiss for bravery cold in the lips.

I know where you went, with the auburn leaves washed away.

Would you still be waiting for me?

and what if more than ten years have passed...

 and thousands of miles, 

and a new world and hundreds of souls at the crossroads. 

and the words have changed, but the rules are the same. Got lost and found again, was mute and deaf. 

It happens so easily. Not mute, but choose to keep the noise in, blind yourself, little firefly, keep the pain away. 

as if.... as if the night doesn't bring the horrors and the age doesn't take your breath away. As if the heart   changes its ways. 

there was a time, there in the middle, where the night was neon bright and loud. It allowed the blindness, it numbed the right places. But we are back here, with the same pain, the same heartbreak, and the same You that is a different you. 

lets us continue then...

Septiembre

fuente

Septiembre nace,
con la nueva promesa de vida,
como si estuviéramos cabeza abajo en algún país sudecuatiriano,
Despertaremos del letargo en el que nos sumió el calor asfixiante, las lluvias de fuego, la sombra perpetua y la falta de fuerza.

No traerá la muerte del invierno, este otoño. no traerá coronas fúnebres de cobre y ocre. No. La senda nueva en la que todo cruje y por fin la sangre fluye hacia el frio que nos de aliento, que nos deje de pudrir el alma,
Septiembre nace, y todavía arrastra maldito verano, pero por fin regresa la vida a este cuerpo, nadando a contracorriente infinitamente,

Sembrar. Podrir.

Suena como dos hielos en café caliente.
Crack.
Abro los ojos y todo se ha roto.
Game over, it's gone.
Se pudrió el verano.
Toda la playa se quebró bajo una tormenta de cien mil barcas astilladas, bajo las uñas que no conocen la piel de otra espalda.
Me alimento de tristezas, de sol a sol, sin digerir, las engullo.
Y ahora hay que vomitar todo este dolor, de una vez, por los ojos.
Unas lágrimas biliosas derretirán las retinas para no ver más allá de este final.

Al menos no este. El siguiente lo grabaremos en alta definición. Tres más allá quizás sea el definitivo y nos entierre con campanas de bodas, donde los niños vean crecer el árbol rosa que nunca dio nada, el útero vacío de donde no salieron. La semilla seca que sólo la tierra baldía tragó y la nada la regó con mimo durante años para ver sus enormes ramas negras brotar del suelo verde radiactivo. La misma nada le puso gorriones a su alrededor para decorarla, y decirle a su hija bastarda que todo estaría bien. Pero mamá, no te creo. Nunca he creído a nadie.
Se pudrió el verano.
Las hojas amarillas empezarán a caer pronto.

The Robin Squabble by Adam Oehlers Pen

Ulises

Hay demasiada luz, demasiada para hacer salir mis vicios nocturnos.
No veo bien en la claridad. Pero no hacen falta ojos de halcón para saber que esta vida no conduce a nada. Que el gigante blanco me arrolla como una gran bola de nieve, aplastándome y helándome hasta la médula. Y sólo me quedo dormida en la nieve, en el resplandor congelado de no respirar.
¿Cuando fue mi último aliento?
¿Quién me recuerda en mi otra vida?

Ahora sólo me he partido en miles de hilos, trenzados y regalados. Hay cachitos de mi por todas partes y no hay nada que conserve yo misma.

Tan dormida, tan lejos. Llevada por una corriente contra la que no luché, a la gran inmensidad del mar. Naufraga de una vida que no late.

Quizás sea hora de empezar a remar.

Ese momento en qué entró la luz,
se vio aquel dolor viejo, tiempo roto, un silencio que nunca llegaba.

Ruegos por segundo de tranquilidad,
para observar barcos cayendo al vacío.
¿Saltar Niágara abajo, al agua helada?
¿Consumirse al calor de un sol apagado?

El pajarillo moribundo sobre el pecho,
aliado de un resquicio de corazón.
Aletean pero no vuelan.
Calientan pero no abrasan.
Apenas una chispa, un fuego fatuo verdeazulado.

Y él parecía arder, en la nada, en su vacío.
"¿Qué voy a hacer contigo?"
Acabarás matándome con tu vaivén,
el tic, el tac.
Ya sí ya no.

¿Qué vas a hacer conmigo?
"¿Fóllame, no?"
Y reventemoslo todo.

Vuelvo a buscar ofertas de viajes. Otra vez.
Donde sea. Sólo que esté lejos.
Y vuelvo a cerrar la página, sin nada.

No habrá más allí que aquí. No hay nada en ningún lado.
Tuve que nadar 2000 kilómetros para saber eso.
Pero ahora lo sé.

Y aún así vuelvo a buscar ofertas de viajes.
Para largarme.
Para desvanecerme.

Qué puedes esperar de una chica según su película favorita.  Voy a perdornar el machismo itinerante en el artículo basandome en que viene en una revista que es el equivalente masculino del Cosmopolitan. O sea es para hombres, con cierto retraso. Ya si cómo todos, pero en fashion. 

PULP FICTION
Diagnóstico: Adolece de nostalgia post grunge.
Instrucciones: Vive anclada en la adolescencia y en los años de instituto, donde era la intelectual rarita. Ahora ha florecido, pero sigue sin pasar página. Hará citas intelectuales en vuestras citas y si no las entendéis se pondrá mustia. Llevad kleenex.

¿En serioo? Pulp Fiction para adolescentes? WTF ??

LA GUERRA DE LAS GALAXIAS
Diagnóstico: Es tolerante con los peinados raros.
Instrucciones: Su aspecto extravagante te genera algún tipo de vergüenza ajena, procura limitar vuestras apariciones públicas juntos.

Limita tus apariciones publicas? si, una chica friki queda muy mal por lo visto. Sobre todo si eres un machito hipster fashion. 

CASABLANCA
Diagnóstico: Desorden shakespeariano de personalidad.
Instrucciones: Le cuesta elegir entre los dos machos alfa de la manada que la pretendéis. Os tiene a ambos porque es más bella que un amanecer, así que la decisión para nada será tuya. Se quedará con el más canallita.

¿Veis cómo son tan retrasados que ni han terminado de ver Casablanca?

EL VIAJE DE CHIHIRO
Diagnóstico: Es una otaku.
Instrucciones: Más te vale no tener anisakis porque para ella no existirá nunca otra opción que comer con palillos pescados crudos y/o alimentos muy desconocidos de consistencia muy gelatinosa.

Hola, adoro a Ghibli y odio el sushi. Y no veo anime. Uy si chicos fiaros de esto. Es infalible!

LA VIDA ES BELLA
Diagnóstico: Tragicómica montañarrusa.
Instrucciones: Puede pasar de la risa al llanto en menos de lo que tardas en pronunciar “empanada de frambuesa”. Prepárate para un viaje de emociones constante o vuelve por donde has venido bastante deprisa.

Porque ese gran romanticismo, simple y gigante, ya no existe hoy en día. O son bordes, o empalagan hasta la miel. 

ATRAPADO EN EL TIEMPO

Diagnóstico: Es la chica más lista del bar.
Instrucciones: Cuídala. Riégala como una planta preciosa. Haz esculturas de hielo que retraten su angelical rostro con una motosierra y ten muchos hijos con ella aunque sea en un pueblo de Soria. Merecerá la pena. Te lo aseguro.

El porqué no lo entiendo. Quizás el escritor sea amante de Bill Murray. No lo sé. No entender.

LA PRINCESA PROMETIDA
Diagnóstico: Es una princesa de cuento.
Instrucciones: ...así que muéstrale un poco de jodido respeto.

Venga, vale. Esto está mejor.

LA VIDA DE BRIAN
Diagnóstico: Gansa absurda.
Instrucciones: Cárgate de palomitas, coca cola y paciencia porque no la vas a sacar de casa ni a tiros hasta que te haya endosado todos los capítulos de ‘Muchachada Nui’ en youtube mientras imita a Chiquito de la Calzada. La única excusa para poder sacarla a la calle será un reestreno de ‘Amanece que no es poco’.

¿Es malo tener sentido del humor? parece que sí. 

¡OLVÍDATE DE MÍ!
Diagnóstico: Está bastante loca para ti.
Instrucciones: Improvisa. Con ella cada día será distinto. 

Venga, vale, está también. 

LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ
Diagnóstico: Es una mujer-mujer.
Instrucciones: El problema es que se viste con cancanes y ropas aparatosas. Necesitarás con unos alicates y mucha paciencia de modo que la logística sexual no os haga llegar agotados al momento de la verdad. 

Eh eh eres una mujer de verdad, pero lo único que importa es quitarte la ropa. A no ser que tu peli favorita sea atrapado en el tiempo, claro. 

EL CLUB DE LA LUCHA
Diagnóstico: Accesos de violencia socialmente aceptados.
Instrucciones: En la cama lo pasaréis fenomenal. Eso sí, ponte casco.

Parece que aquí no importa que estés loca. 

En resumen... hombres.